Embriaguem-se

É preciso estar sempre embriagado. 

Aí está: eis a única questão.

Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra,

é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê?

Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.

Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio,

sobre a relva verde de um fosso,

na solidão morna do quarto,

a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar,

pergunte ao vento,

à vaga,

à estrela,

ao pássaro,

ao relógio,

a tudo que flui,

a tudo que geme,

a tudo que gira,

a tudo que canta,

a tudo que fala,

pergunte que horas são;

e o vento,

a vaga,

a estrela,

o pássaro,

o relógio responderão:

"É hora de embriagar-se!

Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se;

embriaguem-se sem descanso".

Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.

Charles Baudelaire

Perfume Exótico

Quando eu a dormitar, num íntimo abandono,
Respiro o doce odor do teu colo abrasante,
Vejo desenrolar paisagem deslumbrante
Na auréola de luz d'um triste sol de outono;

Um éden terreal, uma indolente ilha
Com plantas tropicais e frutos saborosos;
Onde há homens gentis, fortes e vigorosos,
E mulher's cujo olhar honesto maravilha.

Conduz-me o teu perfume às paragens mais belas;
Vejo um porto ideal cheio de caravelas
Vindas de percorrer países estrangeiros;

E o perfume subtil do verde tamarindo,
Que circula no ar e que eu vou exaurindo,
Vem juntar-se em minh'alma à voz dos marinheiros.

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal"
Tradução de Delfim Guimarães
Obtido em Wikisource

A Que Está Sempre Alegre

Teu ar, teu gesto, tua fronte

São belos qual bela paisagem;
O riso brinca em tua imagem
Qual vento fresco no horizonte.

A mágoa que te roça os passos
Sucumbe à tua mocidade,
À tua flama, à claridade
Dos teus ombros e dos teus braços.

As fulgurantes, vivas cores
De tua vestes indiscretas
Lançam no espírito dos poetas
A imagem de um balé de flores.

Tais vestes loucas são o emblema
De teu espírito travesso;
Ó louca por quem enlouqueço,
Te odeio e te amo, eis meu dilema!

Certa vez, num belo jardim,
Ao arrastar minha atonia,
Senti, como cruel ironia,
O sol erguer-se contra mim;

E humilhado pela beleza
Da primavera ébria de cor,
Ali castiguei numa flor
A insolência da Natureza.

Assim eu quisera uma noite,
Quando a hora da volúpia soa,
Às frondes de tua pessoa
Subir, tendo à mão um açoite,

Punir-te a carne embevecida,
Magoar o teu peito perdoado
E abrir em teu flanco assustado
Uma larga e funda ferida,

E, como êxtase supremo,
Por entre esses lábios frementes,
Mais deslumbrantes, mais ridentes,
Infundir-te, irmã, meu veneno!

Baudelaire